Caminando por Babilonia

2011-11-07T03:44:00.036-03:00

Pasé por la migración de Barajas .El oficial a cargo fue cortante hasta que le enseñé mi carta de invitación a la Comunidad Schengen.Luego de eso me deseó una buena estadía. Timbre y me lancé al baño. Mientras una mujer ecuatoriana protestaba en el lavabo, me puse unos pantalones cortos. El calor que hacía en Madrid era asqueroso; peor que el de Buenos Aires, aunque menos infernal que el del Pantanal boliviano-brasilero. Tomé un agua sin gas que me costó la friolera de cuatro euros y esperé mi vuelo a la maravillosa ciudad de Barcelona.
En el aeroport del Prat tomé el aerobús ( de una modernidad que te recontra-cagas ), hasta la Plaza Catalunya. Eran las nueve de la noche y yo no tenía idea de dónde coño quedaba mi hostel. La rambla catalunya, recordé. La linda austríaca que venía conmigo me mostró donde tenía que bajar. Pregunté a unas chicas españolas en la misma plaza y me tiré unas cuatro o cinco vueltas por esos pasadizos extrañísimos, enredados en diagonales , jodidamente europeos, sin cuadras, sudado hasta el acabóse. Y cuando me encontré por segunda vez el Arc de Triunf, me decidí a tomar un taxi.
El taxista(catalán), me llevó hasta la puerta de mi albergue, no sin antes recomendarme unos buenos sitios de prostitutas. En la puerta del hostal me recibió un hombre simpático, con un acento inglés algo extraño. El también notó mi acento. Era brasilero.Comenzamos a hablar en portugués y como le caí bien, me dio una habitación con cinco chicas. << eres el único hombre ahí, tienes una suerte de la puta madre >> me dijo entusiasmado.
Y claro. En la pieza en cuestión paraban unas francesas que llegaban todos los días borrachas, y sin pensarlo, se sacaban la ropa al frente mío. Me despertaba por la mañana y lo primero que veía era una mina sin ropa ,que sólo llevaba un calzón encima. Imagínate que lo primero que ves al despertar es una rubia en pelota. Yo miraba y me hacía el gil, tratando de hacerme el abierto de mente,mirando para otro lado, y las minas se daban cuenta y me vacilaban:
<< los latinos no son acostumbrados a esto, nooo chileno?? >>, me decía la Florianne, en un pésimo español,mientras me bamboleaba las tetas por encima de mi cama.

La cosa es que un día estaba en una mesa de la cocina de nuestro piso, mirando un mapa de la ciudad. No entendía nada. El metro tenía unas siete u ocho líneas y conexiones por todos lados. Yo sabía que la estación más cercana era Diagonal. O si quería subir al tren estaba Passeig de Grácia o Fontana más arriba. Entonces llega Fenna, la alemana que dormía abajo de la francesa que me hacía burlas con sus enormes y rosados pechos,. Lo primero que me dijo, al cachar que yo no entendía un carajo de la red del Underground, fue:
- en Chile ustedes tienen Metro? ...
- claro, uno de los más modernos de Sudamérica -,dándomelas.
- Aah sí, ojalá no te pierdas acá.- Dándoselas aun más.

La alemana en cuestión era de Bremen. Recuérdenme ir a Bremen. Me gustó que se burlara de mi acento en inglés, que me comparara con Napoleón (por lo loco), que jodiera a los sudamericanos y turcos y el problema de la inmigración ,y que me recalcara mi pasaporte tercermundista.Me gustó. Cuando un día íbamos en el metro, un rumano le atajó su bolso y le robó hasta el alma. Un gitano. La germana se vio en pelota. El único amigo que tenía en Barcelona era yo, el latino chileno, que no emulaba bien el acento del british english y que se perdía en el transporte público europeo. Pues bien, llegamos a la embajada de Alemania, con todos sus escudos de águilas y su formalidad aburrida (no me dejaron entrar al nivel dos por protocolo), a contar la historia del robo. No había pasaporte hasta dos semanas. Mientras me comía un panini en el Passeig de Gracia , después de haber sido correctamente despachado de la embajada alemana, frente a la casa de Gaudí, llegó diciendo:
- necesito de tu pasaporte
- tanto así eh? De verdad que lo debes de necesitar.
- mi padre necesita enviarme 800 euros
- oh
- vamos Maxi, ya sé que dije cosas horribles acerca de tu pasaporte, ahora lo necesito, házme ese favor...

Y era una tarde calurosa. Me estaba revolcando en mi cama a eso de las ocho de la tarde, cuando llega la Fenna.
- Un vino en la Barceloneta me vendría bien- , dijo.
- Yo quiero ir al Hard Rock -, y con mil libras en la maleta quien no querría ir.
- Ya lo harás cuando vuelvas a España. Acompáñame. Te has bañado en alguna playa del mediterráneo de noche?. no te vas a arrepentir-.

Y fui. teníamos dos vinos riojanos aparte de las cervezas que les compramos a los pakis. El agua era cálida y azulada, azulada hasta decir basta. Mientras me fijaba en la infinidad,pensando en Chile,en Polonia y mi vida allá, la Fenna se sacó la ropa y me invitó al limbo, al torbellino ése donde no hay vuelta atrás, a ese que vas con ganas e incertidumbre, y mientras las olas surcaban calmas el mediterráneo, me vi envuelto en la espiral continua y sicodélica que otorga el placer más allá del límite.

Esa que sólo vives en Barcelona.

2011-10-10T23:22:00.003-03:00

Hace tres años escribí "otro año, otra caña". Diferente panorama aquél. Me estaba curando de una mujer que casi había acabado conmigo y la mayoría de mis escritos eran para ella.Me escapé de Santiago por lo mismo. Ese día, en San Telmo, mis amigos argentinos, colombianos, ingleses y polacos me hicieron un asado sorpresa hermoso. Lo ideó la polaca. Tenían globos y hasta habían comprado una torta. El Pardo se esmeró con el regalo y llevó una botella de vino chileno. Estaba Mancilla, Ariel y David también. Mil truenos! qué lindo cuando rememoro.
Al otro día tuve un sueño con elefantes y circo. Soñé con el guatón Entrala y una pendiente con una una casa al borde. El agua era azul oscura y el cielo naranjo.
El gordo me rescataba de alguien, me levantaba . Me sacaba de allí.

Ahora estoy en Santiago, y lo odio. Siempre. Es mucho tiempo viviendo en un lugar. Mi cumpleaños de ahora pasó sin pena ni gloria y andaba más sólo y más borracho que nunca. O me las doy del más borracho. Me creo Bukowski. El problema es que yo no soy Bukowski ni Santiago es L.A.
Antes de ayer justamente estuvo el Gordo Entrala y el Mario Espíndola en mi casa. Vimos el desastroso partido de Chile y luego nos fuimos a dormir, como esa vez en que ellos mismos vinieron y fuimos al estadio, para ver a Chile caer tres a cero ante Paraguay. Éstos huevones parece que son yetas cuando se reúnen. Segunda vez que vemos partido juntos y perdemos de forma inapelable, será un presagio?
El gordo aparece en mi vida en situaciones importantes. Hace un tiempo decidí no seguir vaticinios o cosas del destino, me quise volver más nihilista. Europa me hizo nihilista. Decían allá que de cada quinientos huevones, uno creía en cosas meta de lo físico. Al principio me molestaba y defendía mis posturas, pero luego me parecían apreciables dado que no había ningún estímulo que alentara mis pretensiones metaterrestres.Pero bueno, estaba en Europa del este, qué más podía pedir?

Hoy estaba en el supermercado y ví a la Lore, sí , mi ex-novia. Está igual. Su pinta de rockera , sus pantys caladas, su pelo rubio como el lápiz de cera más amarillo, y su nariz larga , fina y roja de teutona. Yo estaba en el estacionamiento y hablaba algunas cosas con Miguel, mi cuñado, y de pronto digo: << la mamá de la Lore está allá >> ,<< dónde weón >>, me dice el Miguel,<< y allá está la Lore weón >> << en serio ?>> , dice mi vieja, << allá , mírala, ahí va con su nariz de frutilla >>, decía yo. << vamos a saludarla >>,dijo mi mamá << me voy al auto, nos vemos allá >> y horrorizado, me largué con viento fresco.
Es la segunda vez que me encuentro a la Lore en Santiago y que huyo como una rata. La primera vez fue en Macul con Grecia, y debo confesar que me desarmé cuando la ví. Estaba con Ola y trataba de llamar de un teléfono público. Y de pronto la veo: con sus rizos amarillos radiantes, su andar pausado y despreocupado. Truenos, parecía la Venus de Milo, debía de estar enamorado todavía. Yo me hacía el gil tratando de llamar con una moneda de un peso argentino y escondiéndome detrás del auricular. Llegué junto a Ola, que me esperaba a la salida del Jumbo.

-la rubia ésa que pasó era tu ex novia, ehh Maxi?
-eh, mm quién?
-ay, no te hagas el gil, si te ví la cara, eres bien tontito sabes?
-....
-ay Maxi, ya, si no me importa,kochanie, la podrías haber saludado, ustedes los latinos son tan boludos.

Yo estaba descompuesto. Cómo cresta lo supo? Las mujeres tienen un radar que no cachamos.

Mi hermana anda dando jugo en Buenos Aires y la envidio. Quién tiene la posibilidad de ir a pasar las penas de amor a esa ciudad tan maravillosa? Es lo que dice mi otra hermana, la Fabi, y tiene razón. Se queda cerca de dónde yo vivía, en San Telmo. Le deseo lo mejor a la Cotu. Todos tenemos nuestros procesos y espero que le haga bien este cambio. Por lo que sé está del uno.Y me alegro a más no poder.

Por ahora estamos los dos solos con mamá y es bueno. Me voy al trabajo todos los días, y los fines de semana vienen las otras hermanas y compartimos piola, relajados. Los días como hoy son buenos , hay sol, comida rica , buena cerveza y charlas distendidas.

Espero que el martes ganemos contra Perú-

Las tallas del Colegio.

2011-09-28T23:21:00.008-03:00

Era el año 97 y yo estaba recién llegado al Hispano. Provenía de un colegio inglés con a lo más 17 hueones por sala. Una educación personalizada-casi militar-, con boina, juramento a la bandera, distancia y donde no se nos permitía decir ni culo.
Por eso es que me pareció tan la raja cuando veía que mis nuevos compañeros del 7mo B gozaban diciendo garabatos y diviertiéndose de las más novedosas maneras.
Basta de preámbulos y vamos a lo nuestro.A continuación un listado con las formas de hueveo que se crearon para superar la presión de tener que aguantar a hueones tales como el Tulo, el Pelado Molina, la Aída y Terreros.

Número uno de la lista.La Saliva.

La saliva es acaso el más nefasto y asqueroso de los pasatiempos ocurridos en las aulas de Carmen 960. Se inició con papeles que pasaban por un proceso de bucalización para luego ser lanzados y quedar adheridos a la pared de la sala. Recuerdo haber sido testigo del techo lleno de papeles ya solidificados que debió limpiar Reinoso junto a Lagarto, provistos de una larga escoba. Como algunas cosas , evolucionó hasta transformarse en un arte. Recordadas son las técnicas utilizadas como "el efecto metralleta","las larvas", "las lapas" y " el más rápido del oeste". El apogeo de dicha táctica coincidió con la llegada de un personaje que marcó un hito en lo que a lanzar fluídos se refiere: El Yanma. El Yanma (Juan Manuel, A.K.A Yanma por la abreviación ridícula que hacía Coydán de Jean Manuel-Yan Manuel-Yanma), era un maestro en el arte de tirar pollos. Curiosamente, muy pocas veces dejó ver su talento. No puedo dejar de mencionar dos episodios que son tema recurrente en casi todas las posteriores juntas y tertulias de curso: el legendario pollo a Wilson y la certera estocada al Narigón en la frente.
Qué habrá hecho Wilson para merecer semejante atentado es algo que nunca sabré, pero la explicación más sencilla que se me ocurre es haber andado con el chaleco más limpio. El Yanma juntó saliva un buen rato (esto no le quita méritos a Chapi, que era reconocido por su capacidad de reunir una producción de saliva considerable en tiempo récord) , buscó un objetivo y lo arrojó. El pollo recorrió desde el hombro hasta un poco más arriba de las ancas de Wilson. Anduvo unos diez minutos con el chaleco así ante las risas generales. Todo un suceso en octavo básico.
El pollo al Narigón ocurrió una mañana antes de entrar a clases. El Diego lo había provocado seguramente haciéndole algo o tirándole algo. Recuerdo que se carcajeaba con esa risa burlesca y el hocico bien abierto. Entonces el Yanma, choreado, disparó a unos 4 metros contra Esteban, que se encontraba en la tarima. Un gargajo rasante, veloz y certero. Entre ceja y ceja.
También se solía utilizar la técnica del "pollo con algo". Y ese algo podía ser una galleta, un chocolate, papas fritas o snacks varios. Especialmente asqueroso resultaba cuando el que te lo arrojaba era un hueón rancio por esencia, per sé, como Burotto. Una vez el hueón me persiguió hasta Lira donde tomaba la micro con el Narigón y antes de subirme me roció con una mezcla de chocolate, galletas y papas fritas, compradas y procesadas especialmente para mí.
Las risas del Narigón retumbaban en mi oreja hasta que el hueón se bajó en la Alameda.

Número dos de la lista: La tiza.

Un juego ya más normal y de alguna forma, más maduro, para tranquilidad de las niñas que compartían con nosotros el mismo espacio (esPPPPaaciooo). Ahora que lo pienso, no me cabe la menor duda de la causa del poco éxito que gozábamos entre nuestras compañeras, viendo a semejantes bestias lanzándose escupos día tras día.
La tiza comenzó con mancharse a través del borrador. Ya después empezó a molerse para luego tirarla por medio de aviones de papel de una fila a otra ( que nunca llegaban a destino y por consiguiente las víctimas siempre eran la Sylvia y la Maca Bravo ) Otra buena técnica era rayar el respaldo de la silla y del banco. No te dabas cuenta y andabas con una raya blanca de lado a lado. La mejor huevada que ví con la tiza fue la de rayarse la palma de la mano con una palabra al revés y luego posarla sobre la espalda de la víctima a modo de saludo. Una idea de un prodigioso en el arte de huevear como lo podía ser Tetini.Sólo una mente como ésa podía planear algo así. Entonces,la espalda quedaba estampada más o menos así:
COP
COP
o bien:
HEDOR
HEDOR
DOS
DOS
Al ser generalmente doble el saludo, para no levantar sospechas, la estampa era doble.
Y qué difícil era de limpiar.

Número tres de la lista: Los Cachamales.

El cachamal constituye un clásico para todos los hueones que fueron al colegio. Pero nuestro cachamal era diferente, porque tenía reglas propias y armas propias. Generalmente partía de a 3 o 4 y terminaban 8 hueones charcheteándose y hasta con barra. Los que no participaban gozaban viendo y sus risas tronaban ante una buena palmetada. Pero no era lo mismo ser espectador; no había placer mayor que el que te otorgaba golpear una cabeza y que no te cacharan. O los dobletes. Y cuando el cachamal ya se ponía extremo se usaban lápices (la punta), mochilas, bolsos, paraguas, mazos de papel, zapatillas, el borde de algún cuaderno o hasta los codos. Recuerdo una vez un cachamal que empezó la última hora y fue continuado luego de salir de clases en la mesa del kioskito ése que estaba en Porvenir.
O la costumbre usada regularmente cuando acababan las clases y tocaban el timbre era una despedida general, en la que todos reunían sus manos y atacaban al pobre infeliz que estaba de turno.

Número cuatro de la lista: el apearse.

Una táctica limpia, de ninja, que de ser utilizada correctamente aseguraba éxito general. Consistía en llegar a un puesto desocupado, preferentemente de alguna mujer, preguntar por alguna cosa, alguna materia, qué sé yo, y en el momento en que preguntabas lanzabas el peo silencioso. Y luego te ibas. El olor tardaba unos 4 o 5 segundos en aparecer y causar estragos entre tus emputecidas compañeras.

Número 5 de la lista: El tirarse cosas.

Un arte en todo sentido de la palabra. Infinidad de cosas podían arrojarse. Todo lo lanzable. Iba desde las típicas bolas de papel, cuezcos de níspero, pepas de sandía, zapatillas, chalecos enrollados ( como el que le llegó a Yoryo ), plumillas, pan duro, pedazos de madera, arcilla, bolsos, mochilas, pelotas de básquetbol y fútbol,agua, botellas, envases de yoghurt o de jugo, latas de bebida, papel confort y mi preferida, la cáscara de naranja en el tubo del lápiz bic, impulsada por la tripa. Parece que fue el Chapi quien me la enseñó. Se tapaba un extremo con un pedazo grande y en la punta se ponía el proyectil; al empujar hacia adelante la presión hacía que saltara la punta a gran velocidad.
Otro episodio que me hace reír bastante es el haber visto a Tetini con un mazo gigante hecho de papel de diario. El hueón lo sacaba de la mochila como desenfundando una espada, y golpeaba rápidamente al más cercano incauto que encontrara. El mazo, sin mentirte, era como una pelota de básquetbol. No quiero imaginar cuánto tiempo se demoró en hacerlo ni qué pensaba mientras lo hacía. Lo único que sé es que al mazo lo vi por última vez confiscado en la oficina del Pelado Molina, y no pude evitar cagarme de la risa.

Numero 6 de la lista: dibujarse.

Otro clásico que gozaba de la aprobación general. Aunque este modo de huevear requería cierto talento de los artistas que componían los dibujos. Grandes prodigios del trazo corto eran Burotto, Tío Ted ,Reinoso, Carey y Tetini. Abundaban las historietas o los duelos entre bandas rivales. Una vez la banda compuesta por Yoryo, Burotto y yo, se enfrentó a la banda liderada por Tío Ted, Tetini y Carey. A todas luces teníamos las de perder. Y así fue. Los hueones dibujaron 3 esperpentos en una sola hoja y la gracia era que también tenía un reverso, estaba dibujado por ambos lados. Las espinillas de Yoryo se veían desde dos ángulos. O esa vez en que con el Diego dibujamos a Burotto en 9 hojas de cuaderno y lo pegamos en la muralla. O la historieta de Dragon Ball, el partido contra el "A"," Super ratón v/s Bruce Lee", "El camión Lam v/s Mr. T Burotto",el equipo de fútbol que estaba pegado en el diario mural, el dibujo de Coydán, etc. Una vez la Aída me había citado a su sucucho para variar, me pide la agenda y en donde se suponía que estaba la foto había un dibujo horrible de un extraterrestre. Y no me había dado cuenta. Me lo debieron haber hecho el mismo día. Sentí terror y a la vez que me dieron ganas de reír, mientras la vieja me atisbaba y soltaba un " qué significa esto !?!?"
En fin, son tantas cosas y seguro se me queda alguna más en el tintero. Cuando nos veamos de nuevo discutiremos sobre estos interesantísimos temas.
Un abrazo para todos.

2011-09-16T22:36:00.007-03:00

Viento helado entra por la ventana, y yo pidiéndole a la enfermera jefe una pastilla pa dormir,una mitad, un cuarto de ravotril, y el hombre a mi lado que tenía un cálculo renal roncaba y no me dejaba dormir y el dolor era mucho para soportar .En la Santa María la máquina que destruía los cálculos había cooperado.Al otro lado estaba Mauricio que tenía cáncer a un huevo, y me contaba de sus hijas, me las presentó cuando fueron, hasta a su mujer; y yo ahí,camisa abierta, cruzado de pies y brazos atrás de la cabeza y creyéndome la raja, como siempre, ingenuo, con las enfermeras practicantes que parecían espectadoras y yo dije, chiquillas!, y me preguntaban , qué tienes? un tumor de uraco, pero es operable,4 días, no más; y yo con mi pijama nuevo, con mis chalas nuevas, y como tomando sol en la Barceloneta y metiéndome en el culo lo que dijeran las enfermeras,que me miraban como los buitres que acechan al sediento en el desierto,como si sintieran olor a muerto y yo era ignorante de todo, y en el fondo eso es lo que me salvó, el no creer,el no saber, el sentirse siempre vivo, el no confiar en nada, y cuando iba por la camilla en el pasillo estaba el Iván, y me decía que eso era un velero, que no pasaba nada, y cuando entré al quirófano la anestesióloga rica me daba ánimos, y yo decía, pa qué? si me sacan esto y quedo ready.,,en serio te digo, y luego me dijo piensa en mí, y me pone la aguja y dice : no alcanzas a contar hasta 10,te apuesto un beso a que sí, y ví esas luces encima, una modernidad que te mueres, ocho o diez luces ,me pareció de una tecnología extraterrestre, y conté, uno, dos tres,cuatro.....
La operación , te digo, duró unas 5 o 6 horas. Me despertó en la ida a la sala la misma mujer , con una alegría que no encuentras en los hospitales, y me dice:
-Ale,no tienes cáncer, era un plastrón!, vas a poder ir a la Universidad!!-
Y sospeché.Nadie me habló de cáncer. Tenía cáncer?

El Negro me visitaba y me llevaba la Cuarta.Y fueron todos mis amigos. Yo estaba blanco, acabado.Y flaco. Un cadáver con alma. Tenía electrodos pegados al cuerpo y me dolía de una forma espantosa. Y para ir al baño , con esa torre y los cables que te cuelgan de los brazos,inyectándote suero y analgésicos, era horroroso. Cada vez que lograba llegar al baño a echar esa meada con sangre, le agradecía a Jesús , porque como me operaron con esta huevá de la laparoscópica, te hinchas y duele, te duele hasta el orto.
Y el hijo de puta de Bermúdez insistia en que tenía 6 meses de vida. Aún después de la operación seguía manteniendo su diagnóstico. Mi hermana estaba tan emputecida que quería demandarlo. Entonces este Bermúdez fue el que me hizo la cistoscopía. Sí, el tubo ése de fierro que te meten por la tula. Me desmayé una vez del dolor, y la enfermera me ponía algodones con no sé qué cosa. Mejor se hubiera puesto un Jack Daniels. Y ví, piernas abiertas, entregado, el interior de mi vejiga rosada en una pantalla.
Un día llega Ossandón, uno de los médicos que le dio al asunto. Yo con mi mochila preparada para largarme-la verdad es que no me aguantaba dos minutos en pie-, y me dice:
-no, no, estás muy sudoroso, muy pálido, te tienes que quedar.-
Me quedé, fue la noche más larga de mi vida. Una Tomnaya Noc.Sin Ravotril.
Llegó mi madre y me fui en silla de ruedas. Cuando me subí al auto lloré, y lloré , y lloré.
Por eso digo que ando en los descuentos. El Renato Gana, uno de mis doctores,cuando me sacaba los puntos en la Alemana me contó la verdad. Nadie me había dicho que según una junta de médicos tenía un diagnóstico de 6 meses de vida. Cuando le dije, "ya, si ésto no fue nada", me dijo, "no compadre, a usted le dicen el Moisés en el hospital, te salvaste de verdad, aquí nadie la tiene comprada".
Me quedé blanco, más blanco de lo que estaba.
Bueno,a aprovecharla entonces.
Brindo por la anestesista.

people are stranger

2011-08-24T13:33:00.007-03:00

-I think she will never come back with you to S.A.-
-No, you don´t know.- I said
-yes, to fix all your mistakes you would have to had a time machine and stay away from Mrs. Ola.-
-Kurwa mac-
-Go and find someone who really loves you there, my dear-

Monika Antkowiak was my best friend in Lowicz.Also the guys from this english school. They were polish but students to become english teachers,and the only people in this little town who could speak another language than polski.And the fact that in those times I couldn´t speak a word of polish was very important in my social development.
Lowicz is a little and folkloric town near Warszawa, the capital of Poland.The people are sometimes rude and definitely they are not get used to strangers.They do not like foreigners.The buildings are tipically soviet style, constructions under communism and cold war. A gray and sad town. And the people, and so on.
One day I went to the shop, Biedronka, a kind of minimarket in the downtown.I was wearing my walkman and my huges headphones, and one man couldn´t stop to looking at me.Meanwhile I was choosing the vegetables for Ina´s soup, he continued seeking me through the fruits, I was for him some kind of circus attraction.Poor farmer, I thought, he can´t help it.Maybe was his first time seeing a black-haired man.
I turned around.

-hey pal, what are you looking at-
-....-
-I own you some money or what-

Obviously, he couldn´t understand me. He ran away babbling indescribable words.
In Lowicz the only way to survive was speaking polish. I was alone, ´cause Ola, the wonder woman, was working at London. So I stayed with her mother.My mother-in-law didn´t speak a word in english so I became, slowly, a polish speaker.
I finally understood the song "people are stranger". It was me. I was the strange, not them. It was pretty fucked up, at the begginning.
In 3 weeks all the people in the town knew who I was.They made bets about where I came from, from which country was this man.In our building the italian choice won the prize.When I told to them that I came from Chile they coulnd´t believe it.
-but in Chile every people are indians-
-Does the people there wear feathers and leather jackets?-
-Do you have pepsi there?-

The best thing in Lowicz was the women.They are all so fucking beautifull.The woman from the shop, the woman from the drugstore, the woman from the liquor store.I had my friends too. When we went out to parties they always got drunk and wanted to have pictures with me aside. I couldn´t believe it.
One day I met a girl, Maria Dabrowska, and she was perfect.The copy of Marylin Monroe.No doubts.
-look at those lips man, she´s amazing- I said
-tak, jest dobra-.
When I met her, she was extremely drunk. She was falling in the street and speaking in a perfect english-polish, polish-english. She asked to me if in South America our mother language was english. She was a silly girl, but I didn´t care. Even drunk and stupid, she was the most beatifull girl that I saw in Poland.

My 26 birthday was celebrated at Dorota´s place.They sang happy birthday in polish and after that, the wodka rounds began. The men brought bottles of russian vodka and I bought a few Zubrowkas.
The women started to kissing between them and the men started to sing chants to Legia Warszawa, the polish Colo-Colo. They got drunk fast and began to fall one by one. In one moment, I was alone with 6 women.I did my latin dance, my belly dance and my vodka dance. I was in some kind of Walhalla.
-so girls, do you like the latin men?- I asked
-YEEEEEEEAAAHHHHHH-
-all right!-

Monika often invited me to dinner at her place, with her husband Gracjan. She always talked about "delicious meals".I just want to speak with her and say "you were right".
I hope she could forgive me someday.
I really miss my friends there. I miss Monika a lot. And Dorota, and Justa , and Marta.
I left all my pictures and videos in Kalisz, in a dvd that Monika made to me. I hope they are okay.

Tanto monta,monta tanto

2011-08-20T20:29:00.011-03:00

Era Febrero de 2008 y me estaba preparando para mi viaje a Buenos Aires. El día anterior habíamos tenido una discusión muy fuerte en la casa y me fui pensando en no volver más y que se fueran todos a la mierda.Mi hermana me reprochaba el dejar Derecho para ir a estudiar Periodismo a la UBA. Para mí era vital hacerlo. Claro que en ese tiempo no podía saber qué era lo que me esperaba; cómo adivinar que esa tarde de Febrero significaría el comienzo de una travesía que terminaría 3 años más tarde, con varios países incluídos y varios damnificados por el camino.
Uno viaja, creo entre otras cosas, porque cree que puede olvidarse de uno.Ése es el mayor error.Viajar a menudo no es más que una huída. En las ciudades se puede cambiar la arquitectura o las personas, pero en tu mochila o maleta tu pasado siempre sigue ahí, debajo de la cama, esperando que alguien lo abra.No sirve esa hueá de andar buscando la felicidad en otros lugares.Si estás jodido de la cabeza vas a encontrar un placebo que crees que durará para siempre, y te aferrarás a él, pero al final volverás a lo mismo. Es lo que pasa cuando uno vive al límite, al borde del abismo, te puedes caer. O como me lo dijo una vez la Mette, que simplemente desapareció de mi vida : si se juega con fuego, no es raro salir quemado.El estar de paso, despojado de todo lo que a uno le pertenece , es una extraña pero exquisita sensación que muchas veces lleva a bizarras experiencias.
Aunque vale la pena, me gustan los escombros.Donde hubo fuego, quedan cenizas. Y uno puede comenzar de nuevo.
En Buenos Aires viví en un Hostal que se llamaba Granados, en la calle Chile y Defensa, pleno barrio de San Telmo. Muy colorido, bohemio y cosmopolita, demasiado para mi cabeza tan santiaguina.Al principio. O quizás todavía es demasiado.No puedo saberlo. Dejé ese lugar un año y medio después, para tomar un avión a Santiago y luego a Madrid. Aun no he regresado.
Es la raja vivir en un Hostal. Una burbuja.Todos los días conoces gente nueva, de todos los países posibles. Y con los que están de paso, en la misma tuya, te haces como hermano.
-las amistades que hicimos en ese lugar son de verdad campeón.-me dijo el Mancilla la otra vez.
Fue vivir 5 años en uno. Las relaciones humanas son mucho más intensas, porque sabes que tienen fecha de vencimiento.Ríes, lloras, extrañas y quieres con más fuerza de lo normal.
Cuando conocí a la Ola sentí que era la mujer de mi vida.Me daba real pánico pensar que se iba en un año más, mientras jugábamos fútbol en Puerto Madero. Era un fantasma repelente, pero sabía que volviendo estaría ahí, esperándome. Todo era de lo más normal.Nunca tuve dudas de aquello.

La primera vez que fui a Barcelona me sentí en el Olimpo; estaba solo y la ciudad entera para mí. Me las daba de bacán tomando sangría y cerveza Estrella en los bares de la misma plaza que fundó Amílcar Barca, en los tiempos de las guerras púnicas. Y me sentí todavía más bacán cuando me bañé de noche y me tomé esos vinos en la playa con la alemana que era mi room-mate, la Fenna.
Tomé el avión a Poznan y allí me esperaban Ina, Ola y Bartek, mi szwagier, o cuñado. Ex-cuñado. Salimos del pequeño pero moderno aeropuerto y viajamos por más de una hora para llegar a Turek, la ciudad de la familia Krasowski. En el trayecto Ola me iba entrenando para decir "buenos días señores", en polaco, ya que estaría la mayoría de la familia para ver a quién se había traído la Ola de Sudamérica, incluído el tío alcalde, Czarek.
Cuando caminaba por el pueblo me daba cuenta de cómo la gente me miraba. Mis rasgos, mi pelo-barba atrevidamente negros. Hasta el acento cuando hablaba delataban mi latinidad. Y me encantaba.Me sentía realizado mientras trotaba por las verdes praderas polacas con mis enormes audífonos escuchando "like a rolling stone" de Bob Dylan y estúpidamente me sentía identificado y orgulloso.
Todo marchaba perfecto, unas lindas vacaciones , asados y hasta un matrimonio que duró dos días.Pero la verdad es que nada era perfecto, y no existe el peor ciego que no quiere ver.Aunque suene ridículo.
Después de lo desastroso que resultó Londres,volví a Polonia y me quedé definitivamente en Kalisz. Se acercaba ese invierno blanco que tanto quería ver. Mi otro szwagier, el Adam, era camionero en Alemania y había traído árboles para venderlos en Navidad. Nos levantábamos a las 5 de la mañana y partíamos al Rynek, con un frío espantoso. Tomábamos vodka (Sobieski o Zubrowka) a partir de las 12 del día para los 13 grados bajo cero que habían y el último día , a las 5 de la tarde , de noche ya (en Polonia los días duran hasta las 4.30 p.m.) me hallaba seriamente borracho.También Adam y Bartek.
Creo que fue como la Operación Barbarossa de la Blitzkrieg alemana: si a ellos los liquidó el crudo invierno ruso -inusual en el 43´, precipitado y con -40 grados, sin anticongelantes para los insuperables y pesados Panzer-, ese mismo invierno dejó ver lo horrendo de nuestras vidas. Mi propio Stalingrad. Mi propio Kursk. Recién ahí quise ver los despojos que el comunismo de Stalin, Kruschev y Brezhnev habían dejado. Y también vi el despojo en que me había convertido yo mismo.
Cuando me fui de Kalisz, sin mencionar mi paso por Lowicz, yo sabía que era para no volver. Era una derrota. Volver a Sudamérica significaba que mi vida de "like a rolling stone" llegaba a su fin.Que la inconsciencia, la falta de moral, el despilfarro, que esto se estaba prolongando desde hacía mucho , que la huevada...,me desenchufé, fue como si un tren atravesara mi alma y en los tabloides sólo podía ver: !VIDA EN RUINAS! SE HIZO JUSTICIA! QUIÉN DIJO QUE EL ÉXITO ES LA MEJOR VENGANZA?
Imagínense estar en una playa del mediterráneo, tomando sangría y con 30 grados de calor, y de pronto, por dar un paso en falso, terminas en la sala de calderas de un edificio para obreros en Varsovia.En pleno invierno.Durante la guerra fría. Eso sentí.

En mi segunda visita a Barcelona ya no me las dí de bacán.Ni tomé sangría en el gótico ni me emborraché escribiendo en las terrazas de los restaurantes de La Rambla.Tampoco me bañé con ninguna rubia. Me quedé con la Maia y sólo esperaba que los días pasaran rápido. En el avión a Madrid tuve una crisis de pánico producto de la resaca del día anterior y en Barajas no recuerdo haber tenido un día más solitario y triste en mi vida, sin un puto euro en el bolsillo. El aeropuerto parecía vacío. Era el único que caminaba por los pasillos desde una terminal a otra.
Paradójicamente la desición de volver fue mía. De nuevo me estaba escapando. Aunque el plan original significaba dejar a mi mujer y a mi hija en Europa, volverían en un tiempo a Sudamérica. O eso quería creer.
Hace dos meses me quedó claro,llené una caja con huevadas , que más que de Pandora parecía llena de malos recuerdos, hipocresías y miedos, y partí. Llegué al puente del arzobispo, y sin pensarlo la arrojé. Sí ,a ese río sucio y penca.No estaba para afrontar la responsabilidad familiar. No estaba ni para afrontarme a mí mismo.Todo tiene que ver con la maldita tendencia de la autoayuda, con esa intolerable idea de que si uno lo desea puede aprender taekwondo, bajar 20 kilos y vencer cada una de tus taras.Tratar de estar mejor. Esa exasperante idea new-age que sugiere que cambiar es evolucionar. No necesariamente.Es mejor aceptarse, aceptar la idea del fracaso,¿ para qué prolongar la agonía bajo el precepto del " cambio", de que todo va a ser mejor ?".
Todavía anonadado pero seguro de haber hecho lo correcto, me fui donde el Ernesto, a quien no veía hace ene tiempo.
-pareces neo-nazi pelado al cero.Mira,déjate de huevear, y te pido un favor, no te quiero ver más así- me dijo.
-así cómo-
-una mujer no vale la decadencia de un hueón.-
-ah, habló Nietzsche. Esto es una catarsis entera hueón, un cambio de switch. Y que me cuelguen si no me vuelvo loco.
-qué paja que te tuvo que pasar ésto para que te dieras cuenta de lo mal que andabas en la vida.-remató
Recuerdo, más bien atesoro, esos momentos con la Ola y la Inu.Episodios pasados que siguen ahí.Lo malo es que lo que uno recuerda, así a vuelo de pájaro, son sensaciones generales.Leyendo, como hago ahora, revivo detalles, olores, secretos,complicidades. Me arrepiento un poco, pero no demasiado.
Son recuerdos tan remotos, ajenos ya.Por el hecho de flotar en la distancia , de amarrarse a la memoria, siguen presentes, idealizados probablemente, pero qué huevá, qué importa.

Otro año, otra caña

2008-09-30T20:41:00.006-03:00

El guatón siempre aparece en esos momentos donde uno necesita que alguien lo abrace. Como el huevón es grande como un oso, te agarra y no te suelta más. Y ese día en la casa del risco, cuando el barco de vapor se hundía en el horizonte y el elefante se ahogaba emitiendo dolorosos alaridos, necesité más que nunca a alguien que me tomara y sacara de allí. La marea comenzó a subir, escapamos por la pendiente y llegamos a la casa de aquella vieja puritana que vivía en el pico de la montaña. Esa veterana me caía muy mal; siempre decía que mi cabeza estaba llena de ratas. Así es que mientras ella y su esposo conversaban con el guatón y el gato grande dormía en el umbral de la puerta de entrada, me asomé de rodillas a la ventana.
Los otros barcos se hundían a lo lejos pero los demás elefantes lograron llegar a la orilla. Parecían ballenas los culeados.
Después de eso, la caravana completa del circo salió del agua y los tramoyas armaron todo el escenario y las graderías para la gente. Comenzó el espectáculo de los payasos y reí como un niño. Quise bajar a la arena junto a los asientos,anhelaba un algodón de dulce también así es que dejé al guataca en la casa con la vieja y el viejo y el gato y las ratas y me largué cuesta abajo.
El vendedor de dulces se sentó a mi lado.
- "cómo se te pasó el año"-, dijo.

-"Chucha, es verdad hueón".-

-"otro año , otra caña, dicen".-

-"Chucha, es verdad".-

Roger y Santiago

2008-06-18T17:15:00.016-03:00

A estos dos uruguayos los conocí un viernes por la tarde mientras llegaba de la Facultad. Pasados 15 minutos de haberles comprado una pulserita ya nos encontrábamos en la terraza tomando una cerveza.
Nos hicimos amigos y entre asados y hueveos, los escogí a ellos como protagonistas de mi primera entrevista para la Universidad.
Llevan tres años viajando por Sudamérica, Roger es artesano y Santi malabarista. Conocen un montón de lugares. He aquí un extracto de esa entrevista.**

Me contaban que se conocieron en Asunción...

Roger: nos cruzamos en Florianópolis, pero nos encontramos de nuevo en Asunción , y de ahí comenzamos a tener relaciones sexuales já-já ...

Santi: naaah, teníamos el destino común que era Bolivia, y viajamos juntos por Formosa, Chaco, Santiago del Estero, Tucumán, Salta y Jujuy.

Llevan más de tres años viajando, ¿cuál es el motivo principal para hacerlo?

Roger: yo queria probar la cocaína de Bolivia, dicen que es una de las mejores ,la más pura. Tambien quiero viajar y conocer, no tengo un destino , siempre cambio mi ruta y me largo a otro sitio.

Santi: al principio yo viajaba por el anticapitalismo, por estar fuera del sistema. Antes era así pero ahora ya se transformo en mi laburo, y tengo la meta de llegar a Centroamérica y Europa.

¿Y probaste la coca boliviana?

Santi: yo probé en Bolivia, fumaba mucho fazo y cocinábamos todo con porro.
Es de alta calidad y re-barato.

Me imagino que no todos los días debe haber sido hueveo...

Santi: y nooo, boludo, en Santiago de Estero estuvimos durmiendo cuatro dias en la terminal, cagados de hambre y en invierno. Veníamos llegando de un pueblito de mierda también...
Ese mes, por el norte (Chaco, Saenz Peña,Fernandez) , dormíamos en el piso y en invierno, nos fue pal orto... y el Roger ahí durmió debajo del puente.

Roger: En Santiago del Estero no había autos ni gente a quien venderle las artesanías. No teniamos un mango en el bolsillo, así que fuimos de puerta en puerta pidiendo ayuda, y ya después de unas cuadras teníamos comida y como 50 mangos en la mano. Después nos adopto un malabarista, ex presidiario y nos fuimos a su casa...
...espera espera, ¿dormiste debajo del puente?

Roger: En Jujuy dormí en el puente ,que era mejor que el hotelito de mierda que costaba tres pesos, un ranchito, un gallinero que no tenía nada, ni baño, y no teníamos con qué taparnos y encima, había una rata mas grande que nosotros .La cama estaba en el piso, no tenía pies, y es ahí donde temíamos más el contacto con la rata ...

Hablando de otra cosa, me imagino que viajar solos les hace reforzar lazos con gente que van conociendo en el camino.

Santi: Y claro, llegás a un lugar y conocés a alguien, almorzás con él y después te vas a laburar todo el día con el chavón. Yo me crucé un montón de gente.
Y lo otro es que a veces te pegás en un lugar, yo en Tucumán me quedé tres meses, cuesta arrancar , querés arrancar pero no podés, te quedás pegado.

Roger: yo me quedé cuatro meses en Cochabamba por una minita, entendés?

Más o menos. Saben, me imagino que debe ser complicado llevar tanto tiempo viajando sin un rumbo fijo. ¿Sienten que es una búsqueda interior o sólo lo hacen por satisfaccion?

Roger: quizá las dos cosas, son experiencias y si no las vivís, no sabés como son. Ahora te cuento lo del puente y nos cagamos de la risa, pero tiene su cosa fea también.
A veces es quizá como un amor a la calle.No es necesario ser rico para viajar y conocer el mundo. Ahora hago artesania, antes viajaba sin nada, mangueando comida. En Flamengo nos robaron las cosas en la playa mientras dormíamos, a mí y a mi amigo uruguayo...

Santi: era un novio Roger, contále al chileno como son las cosas...

Roger: vos Santi, que te ponés celoso.

Jaja, bueno, siguiendo con el tema. ¿Hay un lugar que les haya gustado más que otro?

Santi: claro, Florianópolis, la isla de la magia, está re-copado boludo, me encantó, las playas, todo! . Aparte me fue re-bien ahí.

Roger: A mí también me gustó mucho Florianópolis, pero te voy a decir una cosa chileno, la ciudad que menos me gustó fue Calama, qué ciudad de mierda! Mucha gente en las calles, mucha pobreza, mucha pasta, todo mal...

Así dicen. Bueno, estimados, ha sido todo. Muchas gracias por su tiempo.

Roger: naah, qué tiempo ni qué tiempo, son diez mangos, chileno...!

2008-06-09T18:59:00.012-03:00

Siguiendo con mi política de otro mes, otro hostel, es que hoy por la mañana he tomado todas mis cosas y me he largado con viento fresco del extraño Milonga, dejando atrás Recoleta y su babilonia parafernalia.
A cambio de eso he vuelto a San Telmo. Extrañaba sus pintorescas y coloridas calles, con tinte antiguo y mucha alegría, entre otras cosas. Es más, aquí muere Phooka; he decidido revelarlo y por consiguiente asesinarlo.
No quiero decir que el anterior lugar no me haya gustado del todo, en otras circunstancias hubiera sido muy bueno; pero lo cierto es que había un idiota allí que no dejaba de machacarme los huevos, y no sólo a mí sino a todos los que vivíamos allí. Pero bueno, el mundo es cochinamente frágil, como una bola de vidrio, brillante por fuera pero tan vacía por dentro como la cabeza de Ringo.
(¿quién es Ringo?)
Carpe Diem es un concepto muy bueno; aquí lo he experimentado bastante. Me gusta esa huevá de andar como nómade, ya lo había intentado antes en La Serena (guardando las diferencias) durmiendo en diferentes hotelitos de mierda cada noche en la Avenida Aguirre.
Si alguien me preguntara si esto es lo que esperaba, diría que no. Es mucho mejor de lo que creí. En dos meses he vivido mi propio Pulp, tal y cómo le habría gustado a Bukowski : me he visto caminando por esa noche fría y neblinosa, muy tarde, medio borracho y con una mujer increíble a mi lado.Parecía como si el tiempo se detuviera, como si el sol no quisiera salir más. Había un poco de rocío, ese invernal que tanto me gusta...
De los argentinos, pues me gusta su manera de putear. Es muy interesante. Y no es que mi diatriba esté exenta de palabrotas, al contrario, pero aquí he escuchado chuchadas excelentes.
Las decisiones a tiempo son las que te cambian la vida, dicen. Pienso en como sería si me hubiera quedado en Santiago. A veces vuelven esos malditos fantasmas, pero con una buena dosis de tranquilizantes consigo mantenerlos lejos. Jugando mucho a las mezclas (mix up,mix up), sacando lo que tenga que sacar, rompiendo lo que tenga que romper.
Todavía recuerdo lo que me dijo la bruja ese día en la plaza. Con ese clima de mierda , pegajoso y denso. Pero se ha ido, y comienza el invierno, ése que anhelaba durante tanto tiempo.

Insecticida, y volvemos a lo mismo. El lápiz es nuevo y tengo un reloj también; como dije es mejor el piano que el flipper. El tiempo es un mito y la muerte un sueño.

2008-05-14T12:22:00.007-03:00

Caminando por el muelle,pude ver a Ringo, el idiota de la tabla y traje de marino. No sé por qué pero odiaba a ese tipo, y él lo sabía; no entendía por qué insistía en acompañarme ese día. Quizá era para congraciarse con mi vieja, pensé. Mientras Ringo tomaba su extraña mezcla de mostaza y manjar, yo miraba hacia el mar y veía como las olas se balanceaban y el cielo se oscurecía anticipando una tormenta. Tampoco me gustó demasiado cuando ví asomarse por el muelle al hermano de Ringo, otro idiota como él. Pero bueno, ya estaba, había que seguir con el plan, porque yo quería nadar. Las olas crecían cada vez más, pero el agua era tan azul que me incitaba a lanzarme del borde. Había algo infinitamente atractivo en esa oscuridad. Yo sabía que ella sólo emerge en días de tormentas y oleaje alborotado.
La neblina me envolvía tan lenta y suavemente que no pude ver que me encontraba totalmente sumergido.

La Pocilga

2008-05-06T20:58:00.003-03:00

No era un sitio de la mejor calaña ,pero nos gustaba ir allí. Quedaba en la esquina que sigue de Porvenir, a un costado del lugar donde íbamos a echarnos y a fumar unos cuantos cigarrillos. Recuerdo que lo atendía una vieja muy fea, con voz rasposa y look de bruja. La cosa es que el lugar no era un bar ni nada de eso, sólo que la veterana nos vendía unas cervezas y nos dejaba entrar a tomarlas a su casa , "para que no los lleven los pacos, corazón ", según ella.
El living en cuestión tenía una mesa redonda donde nos sentábamos a disfrutar de las chelas. Lo malo del sitio es que estaba lleno de perros y el olor era muy malo, para qué te digo el baño. Definitivamente , el antro era una mugre , pero a mí me gustaba. Éramos menores de edad; en ningún otro sitio nos hubieran permitido tomar.
Me acuerdo especialmente de un cumpleaños que pasé en la pocilga,un montón de fósforos que tuve que soplar hizo las veces de torta. Se pasaban ratos agradables allí, junto a los pocilgueros, llamados así por la debilidad que tenían por aquel lugar. Era habitual encontrarlos por allá los viernes.
La última vez que fui a la pocilga fue el año en que salí del colegio. Yoryo, ya con unas cuantas cervezas en el cuerpo, quiso comprar una petaca de whisky a la vieja que estaba al otro lado del mesón.
- ¿pero dónde lo vamos a tomar?, pregunté con alcohólica curiosidad.
- Aquí poh, en la pocilga-, respondió mi amigo José Luis.
Lo malo fue que lo dijo al frente de ella, la bruja nos escuchó y nunca más nos dejó entrar al querido lugar. Había metido la pata.
Mas daba lo mismo, casi todos ya teníamos 18 años cumplidos, y los días de clandestinos llegaban a su fin.

Soooo Bouncy

2007-12-23T14:19:00.001-03:00

Sólo al soñar tenemos libertad, siempre fue así, y siempre así será.

Salí de mi hábitat porque quería vivir a conciencia, quería vivir a fondo y sacarle el rollo a la vida, y dejar a un lado todo lo demás, para no descubrir en el momento de mi muerte, que se me ha pasado el tiempo, que no he vivido.

Todos necesitamos ser aceptados, pero hay que entender que cada uno tiene sus convicciones, que le pertenecen ... aunque todos digan: ¡no está bieeen!

Prust dijo: ''Dos caminos divergen en un bosque, y yo tomé el menos transitado de los dos, y aquello fue lo que cambió todo''. Hay que encontrar el camino propio, ese que Dios nos dio.

Muéstrame un corazón que esté lleno de sueños , y te enseñaré a un hombre feliz. Como me dijo Wilson una vez, nunca pierdas la capacidad de asombro.

Soñamos con un nuevo día, cuando el nuevo día no llega. Soñamos con una batalla, cuando ya estamos luchando.

He subido al cerro para recordar que hay que mirar las cosas de un modo diferente. El mundo se ve distinto desde (aquí) arriba.

Recoge las rosas mientras puedas,
veloz el tiempo vuela.
La misma flor que hoy admiras,
mañana estará muerta.

2007-11-26T20:13:00.001-03:00

Oran Adiyé era el Dios del volcán Krakatoa en la isla de Java. Hubo un tiempo en que Java estuvo ocupada por Holanda. Se pueden imaginar que los conquistadores no trataban muy bien a los indígenas, como era la costumbre de los europeos en esa época.
Un día de verano, este volcán explotó sin razón aparente, y hasta ahora aun no se sabe a ciencia cierta las causas de la peor erupción volcánica de todos los tiempos.
Hoy pensaba que Orán Adiyé debió estar muy emputecido con los holandeses como para dejar una cagada de tal magnitud. La erupción del Krakatoa se sintió en casi todo el planeta.

Manifiesto Espontáneo

2007-11-21T02:05:00.000-03:00

Así que aquí estamos, después de algún tiempo me animo a palabrear inútilmente mientras las horas pasan indiferentes. Y claro, porque este es mi blog, así es que puedo escribir las locuras más grandes o las voladas más brígidas ,¿ y qué tanto?
A menos de un metro está mi amigo, El Winner. No nos veíamos desde aquel memorable viaje nortino, hace 8 meses atrás. En 4 horas llega el contingente serenense-coquimbano-vallenarino para ir todos juntos al estadio a ver a Chile.
Debo decir que ayer nos mandamos uno de esos carretes de antaño. Es que juntarse con el Winner o con el Pisha es cosa seria. Pe-li-gro-so. Es más, en un confuso accidente, Winner ha perdido el equilibrio y se ha golpeado la mandíbula, mientras se encontraba en un estado eufórico tras habernos largado de un bar sin pagar.
Fue sorprendente despertar y ver que mi amigo Gringo a.k.a. "Don Pisha" estaba sentado en la silla de mi PC. El huevón llegó a las 6 y se largó hace un rato a La Serena. Vino por 10 horas a Santiago, sólo para tomarse una cerveza con nosotros , según dijo. Está loco.

Y tiene el descaro de decirme a mí "el loco Valde", " el cabra de cerro" u otros motes similares.

Me han llamado del consulado para que me presente el 4 de Diciembre en la embajada. Creo que es un paso para ganar el derecho de ir a estudiar a Argentina. Sólo Dios sabe cuanto deseo irme de esta ciudad de mierda, infernal. Tengo que cerrar el ciclo, esta etapa tan nefasta .
Hoy cuando venía en el metro de vuelta a mi casa me caí subiendo al vagón . No me fijé en el cartelito que decía " cuidado, diferencia de nivel entre andén y carro". Los únicos huevones que me vieron con cara de ¿¿¿uhhh te pasó algo ???, recibieron el máximo odio de mis ojos. De repente las cosas me pasan por antipático.A veces se me trata de insensible,mi vieja dice que soy un plomo y más de la mitad de la gente que conozco me tiene mala por algo. Aunque me da lo mismo.Sólo me muestro tal como soy con la gente que quiero. Váyanse a la chucha todos los culeados.

A pesar de todo ha sido un día bueno. Siempre es agradable encontrarse con viejos amigos. También estuve un rato con una persona que me hizo reír bastante con sus bromas pesadas. Logró acabar con mi idiotez provocada por el calor y la caña. Muy bien.

Ahora basta de mamonerías. Se vienen días cruciales, de decisiones importantes.

Como dice mi amigo de dudosa visión: qué bello.-

2007-11-05T15:55:00.000-03:00

Por esos días vivía en la casa de unos amigos de mi madre. Había tenido algunos problemas en la pensión donde había pasado un par de meses y me tuve que largar con todas mis cosas en un inusual día de lluvia.
Una noche recordé que me había robado una botella de ron en un carrete en Las Tacas, así que la abrí y me zampé un buen trago. Me senté en el borde de la cama y comencé a hacer lo mismo que hacía siempre que me tomaba un trago solo: guitarrear, escribir y echar a volar los pensamientos.
Pronto vacié la botella , y sentí la necesidad de ir por otra. La pieza donde vivía quedaba en el patio de atrás, por lo tanto para salir de la casa tenías que entrar por la cocina ( que generalmente a las 3 o 4 de la mañana estaba cerrada con llave) o bien saltarte por el techo , que era lo que hacía generalmente.
Ya afuera, me dirigí hacia la botillería de la esquina. Estaba cerrada. La próxima estaba a dos cuadras largas, pero cuando llegué encontré las cortinas de lata abajo. Sabía que muy cerca de Cisternas había un clandesta que vendía toda la noche . Me costó encontrarlo pero finalmente llegué preguntándole a un par de borrachos que venían de allí. Era un negocio grande que parecía más un minimarket, estaba cerrado pero por debajo podías ver las luces del interior. Llamé a la puerta y nadie contestó. Toqué de nuevo, una dos y tres veces más. Nadie salió.
Comencé a perder la paciencia y finalmente me fui puteando a la ciudad y su gente como siempre lo hacía.
Calle abajo había una casa que tenía una cerca de madera vieja. Cuando pasé por el lado, un PERRO ENORME me ladró desde adentro produciéndome un sobresalto bastante fuerte. Me había asustado el cabronazo , así es que decidí tomar venganza. Miré a mi alrededor, no ví a nadie (difícil a esa hora y en esa ciudad) y salté la cerca de madera vieja. El perro ladraba fuerte pero yo no podía encontrarlo, ya que estaba bastante oscuro y había muchas plantas y enredaderas. Tomé una piedra con mi mano derecha y seguí buscando sigilosamente, cuando finalmente lo encontré estaba detrás de unos matorrales, escondido el hijo de puta.Me había estado observando todo el rato. Así es que me dirigí hacia él con la convicción de darle una buena paliza . Cuando estuvimos frente a frente paró de ladrar y comenzó a gruñir. A medida que avanzaba se iba echando hacia atrás. A pesar de ser un perro muy grande pude percibir su MIEDO. Así es que sin necesidad de pelear supe que había ganado, y con el orgullo salvado y la plenitud que otorga la gloria ,me dispuse a salir del patio de la casa. Hasta ahí todo iba muy bien pero de pronto sentí una sirena. Se acercaba cada vez más y finalmente por la cerca comencé a ver una LUZ que alumbraba hacia el interior. En un microsegundo me lancé al suelo, lamentando mi osadía y esperando lo peor.
-Hasta aquí no más llegué, pensé.
Pasó un rato y los pacos se fueron y yo , cagado de miedo salí lo más rápido que pude de la maldita casa dejando atrás al puto perro y a las enredaderas y toda esa porquería.
Cuando caminaba por Balmaceda, ya amanecía. Volví a la casa no sin antes darme una vuelta por la Copec que estaba en la esquina. Ya me conocían, era habitual después de un hueveo ir a joder a las cajeras , así es que entré y pedí unos cigarros. La observaba y ella era como un robot, repitiendo todo tan mecánicamente, de memoria.
- porqué repites todo como un robot?
-uh, huh?
-por qué repites todo como si fueras una máquina.
-....
- deberías ser más humana, más cálida. No han pensado tus jefes que su actitud de tratar a los clientes como un número un día terminará por aburrirnos?

La mina me miraba, con sorpresa y susto. Veía a su alrededor como buscando ayuda. Y claro, conmigo y mi pinta atisbándola : chaleco roñoso, pantalones raídos y llenos de tierra después de revolcarme en un patio ajeno escondido de sirenas y luces.
Llegó un tipo que parecía el jefe del local, me miró y me dijo:

-Como no te vayas de aquí ahora voy a llamar a los pacos para que te lleven en cana. No necesitamos los consejos de ningún payaso , toma tus cigarros y lárgate de una puta vez.

Me largué de una puta vez.

----.Tuff Gong.---

2007-10-24T19:10:00.002-03:00

Hoy venía en el Metro y pensaba en Bob Marley, y en todos los conciertos que hizo y cuantos de ellos tengo la suerte de tener .
Aun me faltan varios para tenerlos todos, pero lo cierto es que conozco bastante de la trayectoria de actuaciones de Bob como para dar una buena opinión.
Pensaba en cuál de ellos era el mejor y creo que por muchas razones escojo el siguiente.

Sin duda el mejor concierto que pueden escuchar sus babilonios oídos es el Live at the Rockpalast , en el Westfalenstadion de Dortmund , Alemania, el 12 de Junio de 1980. Es el mejor en cuanto a sonido, el repertorio de canciones que incluye éxitos de todos sus álbumes (Catch a Fire, Burnin, Natty Dread, Rastaman Vibration, Exodus, Kaya, Survival y Uprising), además la voz de Bob se escucha perfecta,fuerte y nítida, realmente muy bueno.
Las canciones que más me gustan de ese concierto son Natty Dread, Revolution, Zion Train, Could you be loved, Zimbabwe, Jammin', Is this love y Coming in From The Cold.

Otros conciertos muy bien logrados son Live at the Rainbow en Londres, del 1 al 4 de Junio , año 1977 en el Exodus Tour, o el Live at The Roxy en Los Angeles ,9 al 13 de Julio de 1975, en el Natty Dread Tour, Live in Libreville, Gabon, Africa, 4 de Junio de 1980, Live In Oakland , California, 30 Septiembre 1979, Survival Tour, Live at The Sunplaza Show, Tokyo, 1979,o el Live at the Stadio San Ciro, Milan, el 27 de Junio de 1980, el Zimbabwe Indepedent Concert at the Rufaro Stadium, Salisbury,Zimbabwe,18 de abril de 1980 y claro, los dos recitales del Madison Square Garden, el 20 y 21 de Septiembre de 1980, Nueva York. Este sería el penúltimo recital que Bob realizaría.

La última vez que Bob Marley tocó en vivo fue el 23 de Septiembre de 1980, en el Stanley Theatre de Pittsburgh, Pennsylvania. Subió al escenario sabiendo que sería la última , ya que tres días antes, luego de desvanecerse en pleno show en el mismo Madison y después mientras corría por el Central Park de Nueva York, un doctor de la Gran Manzana le descubrió un tumor en el cerebro. El cáncer que se le había diagnosticado un año antes, producto de una herida en el pie que se hizo jugando fútbol con periodistas franceses, al no recibir tratamiento adecuado, se había ramificado.
Terminaba así el Uprising Tour, una gira realizada para reforzar el álbum de homónimo nombre.

Luego de esto,Bob fue trasladado a Miami en un estado de absoluta desmoralización.Todavía no era consciente de la brevedad de su vida, pero estaba convencido del fin de su carrera musical. Allí fue operado en el Hospital Cedros del Líbano, y por decisión de los doctores, trasladado a Nueva York, donde ingresó en el Memorial Sloan Kettering Cancer Institute.

El 7 de octubre llegó el diagnóstico definitivo: cáncer de estómago, de pulmón, un tumor en el cerebro y una metástasis casi completa que afectaba a otros órganos. Y una previsión de cinco semanas de vida. El círculo de Marley seguía negándolo todo e incluso Bob hizo un par de apariciones públicas como espectador en un concierto de Queen y el combate por el título mundial de Larry Holmes con Mohammed Ali.

La quimioterapia había acabado con sus dreadlocks.

A finales de octubre, los médicos se rinden.
Bob, desesperado, se dirige a la clínica del cuestionado oncólogo alemán , ex-SS, Josef Issels en Bavaria, Alemania, que gozaba de una excelente reputación en medicina alternativa. Allí, durante ocho meses, la enfermedad pareció estabilizarse gracias a un tratamiento no convencional con remedios naturales. Comenzó a crecerle el pelo y jugaba un poco fútbol.
Repentinamente la lucha comenzó a hacerse mas difícil y a fines de Marzo Issels se daba por vencido. Chris Blackwell, el productor que lo lanzó al estrellato, lo visita para despedirse, nueve años después de conocerlo en Londres.El 9 de mayo dejó Alemania para volver al hospital Cedros del Libano de Miami.

Enfermo, se le otorga la orden al mérito que recibe su hijo mayor Ziggy, ya que Bob no podía levantarse de la cama del Hospital.
El lunes 11 de mayo por la mañana Bob muere acompañado por su familia. Sus últimas palabras a su hijo Ziggy fueron "el dinero no puede comprar la vida". Jamaica entra en un estado de shock. Hasta el Parlamento se cerrará durante los próximos 10 días. Su cuerpo vuelve a Jamaica el 19 de Mayo.Finalmente el 21 de ese mes, el Honorable Robert Nesta Marley recibe un funeral estatal encabezado por su rival , el primer ministro Edward Seaga (al que Bob llamaba CIAga) que, irónicamente, no cesa de elogiar a Bob.
Su cuerpo es llevado a su lugar de nacimiento en Nine Miles, Saint Ann, donde es enterrado en un Mausoleo al lado de la casa en la que vivió de niño, que hoy es un lugar de peregrinaje ( y al que espero ir antes de morir, claro)

Solo 36 años.Poco tiempo le bastó para convertirse en un mito incomparable, defensor de la raza negra , enemigo acérrimo del imperialismo (era considerado por la CIA un factor desestabilizante en todo el Caribe y quisieron liquidarlo más de una vez), recibiendo incluso la Medalla de la Paz de las Naciones Unidas en Nueva York( donde dijo ir representando a 500 millones de africanos) por su trabajo para la unificación de la humanidad, sus conciertos gratuitos por la paz y su defensa proactiva del continente africano.
Bob ha muerto sólo en su cuerpo.Su espíritu permancerá vivo a través de su música hasta el fin de los tiempos.--

2007-10-15T21:46:00.000-03:00

Ya lo descubrí.
Mi subconsciente se ríe de mi en la noche.

Y es que ayer tuve otro de esos sueños en que uno despierta y dice, "puta, que lata que haya sido un sueño".

Y no es ser mamón ni sentimentaloide, pero es la verdad. A quién no le ha pasado esa hueá.

Lo que me llama la atención es la cantidad de detalles que uno cree que ha olvidado, pero en los sueños (en este) se ven tan nítidos, que la realidad se comienza a distorsionar. Y piensas que lo viviste realmente.
Se me ocurren muchas buenas ideas con el sueño que tuve. Pueden resultar muy bien si es que el rumbo sigue tal como está.
Más que nada, creo que lo soñado ayer es la representación perfecta de un escenario muy conveniente para mí. Un futuro quizá inminente. A la vuelta de la esquina.

Insisto en los detalles. Es que me parece increíble que cosas que creía olvidadas, como olores, voces, gestos, facciones.... se vieran tan claras.

Love you to ( The Beatles)

2007-10-14T21:57:00.001-03:00

PoP ArT

2007-10-06T23:40:00.000-03:00

El otro día mi hermana llegó con un libro del autor del cuadro que encabeza esta publicación, Roy Lichtenstein, un artista pop que vivió su auge en los 70's, y que ha sido objeto de admiración en este blog al publicarse algunas de sus pinturas.

Lo cierto es que en este tiempo he estado muy intrigado con lo que es el arte pop y sus exponentes, por lo cual he realizado una investigación que se publica a continuación.-

Hablar de "cultura pop" es algo complicado, incluso peligroso. El llamado "arte pop" , aparecido a fines de la década de los años 50 en Gran Bretaña y expandido en los 60 en Estados Unidos, es una tendencia artística con todas las de la ley. Implica una estética determinada, tiene su lógica propia, presenta una identidad.

Sus exponentes más conocidos como Andy Warhol, Roy Lichtenstein e incluso Jean Michell Basquiat,más allá de juicios valorativos, son artistas en todo el sentido del término. Artistas innovadores, sin duda, que se valieron de imágenes y temas tomados del mundo de la comunicación de masas y de su impacto comercial, que usaron técnicas novedosas ( la mezcla de distintos elementos como : cera, óleo, pintura plástica con materiales de desecho como fotografías, trapos viejos, collages, etc.) Ellos son artistas que, como tantos, se nutren y superan otras tendencias artísticas anteriores ,(para este caso , el dadaísmo), con un componente no exento de ironía, de crítica inclusive. Pero artistas ante todo. En tal sentido, entonces, el arte pop no deja de ser un homenaje a la inteligencia, a la creatividad.

Los dos precursores del arte pop más conocidos son Andy Warhol y Roy Lichtenstein . Se encuadran en la periferia del pop americano . A pesar de esto los dos son diferentes entre sí. Warhol pretendía eliminar de la obra de arte cualquier traza o signo de manualidad; muchas de sus obras están hechas a partir de fotografías proyectadas sobre el lienzo.

Lichtenstein toma sus motivos de las tiras de cómics y los amplía a enormes dimensiones dejando visibles los puntos que resultan del proceso de impresión. (los conocidos puntos bendéi)

No puedo dejar de citar un hecho que me pareció una casualidad reveladora. En el otoño de 1961, Lichtenstein incursionaba en las pinturas de tiras cómicas. Envió unas cuantas a la galería de Leo Castelli. Unas semanas después, Warhol mostró a Castelli sus propias pinturas de tiras cómicas. El hecho de que ambos, Lichtenstein y Warhol, llegaran al mismo tiempo al mismo tema sin conocerse es sin duda un hecho asombroso. Ahora bien , entre los comics de los dos artistas había una diferencia importante: los estilos. Las pinturas de Warhol todavía conservaban un manejo expresionista del pincel, y Castelli no aceptó la obra de Warhol, decisón que este artista comprendió. Se había dado cuenta de que sus pinturas no eran tan provocadoras como las de Lichtenstein. Ivan Karp le mostró los puntos bendéi que usaba Roy en sus pinturas, ante lo cual Warhol pensó : "Dios mío,¿ por qué no se me habrá ocurrido antes a mí ?". Lo cierto es que el terreno ya estaba ganado, por lo que Andy Warhol decidió seguir por el camino de la cantidad y de la repetición, y de ahí nacen sus obras míticas como "Marilyn", "Triple Elvis" o "Mao".

Siguiendo con el tema de fondo, ya a varias décadas de aquel movimiento artístico, planteo el problema de qué es lo que podemos entender por "cultura pop". Hoy por hoy, lo "pop" no guarda ninguna relación con lo popular, dicho en el sentido de "perteneciente al pueblo". Lo pop es, ante todo, una tendencia que se inscribe en la mercantilización extrema, en el consumo, en los dictados de la moda.
Sin dudas la revolución industrial provocó transformaciones espectaculares en la historia humana, transformaciones sin retorno. Gracias a estas revoluciones tecnológicas, las grandes masas de las sociedades agrarias, analfabetas y por siempre alejadas del ámbito cultural, pudieron comenzar a tener acceso a un mundo anteriormente reservado a selectas élites. La llegada de los medios masivos de comunicación, desde la prensa en adelante, popularizó la cultura. Creo que eso está bien, porque no deja de ser importante el llegar a mayor cantidad de personas. Por otro lado pienso que en vez de posibilitar la genuina expansión de una cultura popular (la televisión es, seguramente, quien mejor lo ilustra) la masificación terminó siendo funcional a los poderes. Lo pop -que de popular tiene sólo lo masivo- pasó a ser un instrumento de mejoramiento de las masas. Tal vez, en algún nivel, puedan divertir Bob Esponja,El Chavo del 8 o Britney Spears. ¿Pero por qué conformarse con tan poco?

¿Puede la cultura de masas ir más allá de esta 'anestesia', de esta diversión simple y banal a la que nos tiene acostumbrado Hollywood y toda la parafernalia audiovisual actual? Sí, sin dudas. ¿Quién dijo que lo popular tiene que ser barato, sin gusto y charcha?

Resumen de la quincena.-

2007-10-01T01:24:00.000-03:00

Cuando empieza el calor en Santiago comienza también mi fobia a caminar por el centro y a viajar en metro. No sé bien porqué me pasa, pero creo que partió desde que volví a vivir la casa de mi mamá, luego del fugaz paso de dos años por la Católica del Norte. Es que el clima de La Serena era perfecto para mí. Aun recuerdo ese frío mañanero que tanto me gustaba.
Hoy desperté temprano, con sed y una llamada a cuestas en el celular. Luego de hablar, volví a dormir. Total no tenía clases hasta las 12. Aproveché antes de llegar a la fealdad nerd de la Universidad.

Ahora estoy hueveando en el computador, revisando un trabajo y aprovechando de redactar lo que ha sido de mi estos días. Y claro, porque este blog es mío, y puedo escribir lo que quiera.
En la sala hace un calor horrible. No sé si seré capaz de sobrevivir en la vuelta a mi casa. Para peor, ya es segunda vez que este viejo de mierda no viene a clases. -"Avisó en la mañana que no venía"- me dijo la mina de la secretaría de estudios. Qué falta de respeto. Que cabrón más grande.
Ayer estuve en un asado con mis amigos, en la casa del Negro. Qué manera de huevear con ellos. Lo increíble es que no parábamos de reír con bromas antiguas, de esas que hacemos siempre.O al acordarse de algún compañero que molestábamos todos juntos. Mi madre me dijo una vez que aunque tuviéramos cincuenta años , seguiremos riéndonos de las mismas cosas. Eso me gusta.

Los carteros de la esquina de mi casa cumplen una semana de huelga. A mí no me molesta que protesten, es su vida, pero lo cierto es que los bombos y cornetas me han superado. Todas las mañanas quedo pegado en el techo cuando empiezan con el insolente bochinche.

El domingo pasado fuimos al templo Hare Krishna con mi hermana la Cotu. El ambiente que se respira ahí dentro es increíblemente agradable. Creo que llega a ser hasta adictivo. Como nos explicaba Olivia, una devota que vive ahí y de quien nos hicimos amigos, es Krishna mismo el que nos seduce con ciertos aromas y sonidos. Me gustó mucho y creo que voy a seguir yendo todos los domingos.

Con lo del Taekwondo voy super, estoy yendo todos los días a entrenar, preparándome para el campeonato de Argentina. Tengo un estado físico bárbaro, como deportista,estoy en mi mejor momento. Hablando de Argentina, el viernes tengo la entrevista en el consulado. Tírenme buenas vibras , queridos lectores, para que me vaya bien.

También me corté el pelo, se me perdió el carnet de identidad, estuve en dos asados el fin de semana, me compré un cubo rubik, las muelas del juicio me tienen chato, pinché la rueda de la bici, y me quedan 236 páginas para terminar Dreamcatcher, de Stephen King.

Se me olvidaba, hoy estoy de cumpleaños. Gracias a todas las personas que se han acordado de mí. Pensé que iba a ser un día raro, pero me he sentido muy bien. He recibido saludos de gente que pensé no se iba a acordar. Me ha sorprendido gratamente. A mis amigotes de La Serena, muy lindo su homenaje en la página.

Como nací a las 5 de la tarde, aun no cumplo años. Lo cierto es que ya siento que estoy más viejo y más sabio.
Probablemente sólo esté más viejo.

My Sweet Lord, George Harrison (The Beatles)

2007-09-27T16:11:00.000-03:00

2007-09-23T00:43:00.001-03:00

Chucha, y esa noche por las ventanas del auto miraba como tonto hacia afuera para ver si te encontraba...cuando pasábamos por alguna parte conocida, trataba de convencer al resto de que era un buen lugar. No hacía más que buscar excusas para bajarnos y ver si te veía ahi, hablando, como sé que te gustan esos bares...
El Negro y sus amigos hablaban y hablaban ,y yo me lamentaba por no llevar mi notera y escribir cada una de las huevadas que decían, parecían tan divertidas a esas alturas.De cualquier modo, sin la notera las olvidaría.Los niveles de ron a esa hora comenzaban a causar estragos.
Me conformé con tratar de recordar las luces de Santiago y su noche bohemia, que poco a poco acababa conmigo, sumergiéndome en el limbo de siempre.
Hay veces en que uno siente que las heridas sanaron,y se experimenta un poco de alivio.Otras, sientes que no puedes olvidar cada una de las cosas que pasaste, los errores que cometiste y como los resolverías ahora ,y puta que cuesta...
Sólo necesito decir un par de cosas para tí, aunque quizá sea tarde y el tiempo nos aplaste como un bloque de mármol. Y otra vez tú Babilonia, vuelves a joderme.
Como una droga, así, por la sangre te me metiste. Nunca fui el mismo desde que te conocí.
Mis ojos se humedecen un poco.Una sensacion de escalofrío al principio , y luego te estabilizas. Y se pasa. Y vuelve de nuevo. Y me acuerdo del Negro y doy gracias por tener amigos como él, que siempre, pase lo que pase , estarán ahi, acompañándote.
Me acuerdo mucho de esa calle, la de los grandes árboles.
Algún día la bicicleta roja volverá a pisar esos adoquines.

Gopala Krsna, George Harrison

2007-09-22T20:48:00.001-03:00

2007-09-12T18:04:00.000-03:00

Dios , creo que me siento colapsado. Tanto así que ya no me importan muchas cosas que antes si me importaban. Hasta siento que me portado bastante mal con algunas personas.
Increíblemente, lo que menos me preocupa es eso. Me da miedo el karma que esto me pueda generar. Al parecer no he aprendido nada. Pero ojo, tampoco quiero darle la razón a mis enemigos.
Quizá con las fiestas patrias me relaje , por lo menos se vienen tiempos de harto hueveo.
Parezco vieja quejándome.
Me he dado cuenta que estoy logrando liberarme un poco de la cárcel que estaba sobre mi cabeza. Sólo quiero que resulten mis proyectos, a eso le estoy dando toda mi energía. De verdad sería increíble.
Por ahora me esfumaré de los mortales conocidos, será algo así como el fénix cuando se sana en el corazón del volcán. Claro que no iré a un volcán, sino que me sumergiré en otros océanos de energía.Lo único que pediré es que se me trate de entender, y lo más importante, necesito PAZ.

Me llama la atención los sueños tan claros que he tenido estos días.Hoy mi madre me despertó y la odié porque estaba teniendo un sueño muy elaborado, con muchos personajes. Había un gran dilema ahí, no podía encontrar una escalera para ir a buscar un maldito lápiz que había dejado caer. Y cómo olvidar a Ibrahimovic, el veterano croata de la guerra de Bosnia al que ví como le daban con una calibre 20 en la pierna.
Ya, parece que estoy viendo mucha tele.

2007-09-12T17:29:00.000-03:00

Ese día empezó mal. Tenía todo para que fuera increíble, pero la realidad caía pesadamente sobre mis hombros. Esa brisa de primavera llevaba algo extraño, no sé si eran murmullos de burla o simplemente de complicidad.Cuando llegué a esa plaza, sabía lo que me esperaba.
Ya ha pasado un año desde aquello, y aun tengo esa sensación, no sé como decirlo, es algo extraño, quizá de angustia.
O nostalgia.

2007-07-30T16:47:00.000-03:00

Pasé por al lado del estadio.No sé bien quien jugaba, sólo caché que había partido. Había confusión en las calles y con los nombres. Llovía, para variar. Llegué donde tenía que llegar, hice el contacto y partí a juntarme con los dos tipos que tenía que ver. Uno era rasta, y el otro llevaba un gorro. Precisamente él me preguntó porqué no tenía mis dreadlocks hechos.

Estábamos al lado de un río, un tipo de canal con bordes de concreto.Nos preparamos para meternos al agua, pero no puedo decir que no tenía miedo. Cuando me sumergí, me hundí como saco de papas. Me tuve que afirmar del borde, mientras estos dos longis se cagaban de la risa.Nadé hasta la otra orilla y nuevamente me afirmé.Estaba cagado de miedo. Creo que me asustaba el color del agua en ese lado del río y las ballenas ,claro.Vi como pasaba rastaman debajo de mis pies y se perdía como una anguila ,y decidí bracear lo más rápido posible hasta llegar a otro lugar donde el agua estuviera no-tan-turbia. Lo conseguí, llegué a un paraíso. Era celeste.Todo muy limpio, qué contraste mas grande.

Había muchos caminos y tomé el del cerro, el verde.

Teníamos cinco dardos cada uno pero decidimos que los dejaríamos en veinticinco con un máximo de treinta.Corrí por la selva y lancé unos cuantos.Decidí esconderme ya que sabía que rastaman estaba al frente esperándome. Tomé el atajo que estaba arriba. Ví cráteres de piedras lanzadas desde muy lejos y gente parada en lugares de difícil acceso.

Miraban hacia un punto fijo, todos.

Alcancé a divisar a lo lejos a rastaman, escondido el muy cabrón, así que bajé y me lancé a cazarlo.Me di cuenta de que se había nublado. Un tipo de bosque fluvial. Llevaba unas zancadas y de pronto gritan que todo está anulado, que no va más nada. Estaban en una carpa roja, hecha con telas, todo muy rústico, estilo hippie. Paré, esperé y salieron al fin.Abracé a una de ellas.

Mientras la abrazaba , mirando hacia el ocaso, no dejé en ningún momento de ver barcos.

Barcos gigantes.-

2007-07-04T18:20:00.000-03:00

Es que no se trata de tirar cosas simplemente por tirarlas. Debe existir un concepto, un hilo conductor. Esas cosas deben llegar hacia un fin imprescindible, si no, ya nada tendría razón de ser.

Nunca podré olvidar un sueño que tuve hace dos años o más incluso.Lo he recordado mucho estos días.
Iba caminando cerca de la plaza de armas, o por una de esas calles céntricas, quizá por la plaza de la Constitución. Llovía, y era todo muy gris. Parecía una de esas películas antiguas, del año 20.
Y de pronto llega ella.Se acerca y me da un beso. Y sigue caminando delante de mi , se voltea y me sonríe.
Ella , mi amiga del alma.
La misma que cuando ví por primera vez sentada en ese pasto al frente de las salas de la U, me llamó la atención de inmediato. Era distinta al resto.
La misma que cuando hablé por primera vez detesté.
Después se convirtió en mi amiga, mi mamá,mi cable a tierra quizá.
Qué mierda, creo que siempre estuve enamorado de ella.
Lamento como pasó todo. Como terminó todo. No culpo a nadie, ni a mí mismo.
Así tenía que ser.-

la mostaza

2007-07-02T03:34:00.000-03:00

Tenía que pasar. Finalmente, la mostaza aburrió a Kule. El nunca lo imaginó, ya que ella era uno de los aderezos que no podía faltar en ninguna de sus comidas. Era una obsesión para el huevón.Quizá fue porque después de que lo operaron, le prohibieron la mostaza por un largo tiempo, al igual que otros brebajes y comistrajos que pudieran irritarle la castigada vejiga.Y claro, como el hombre es un reconocido hipocondríaco, no podía más que seguir el consejo médico.
Pero Kule no aceptaba cualquier mostaza, ah no, no le gustaban ni las huevadas alemanas dulces, ni picantes , ni de hierbas, no no no, nada de eso.Aquellas debían pasar por un proceso de cata a ver si cumplían los requisitos.De hecho, él prefería la típica, del tipo hellmans o Jb. Es por eso que Kule se puso tan feliz cuando su madre llegó con una bolsa de un kilo de mostaza, mostaza "de perro" , como decía ella. Para él, que fuera de una marca corriente era lo mejor, pues nadie más querría comer. Toda para él. Lo que el pobre huevón no sabía era que esa bolsa de un kilo acabaría por matar su amor por la condenada mostaza.
No fue un proceso largo ni anunciado.Solamente sucedió. Ayer Kule se levantó, luego de la correspondiente mona( off course), y fue por su arroz con carne. Sacó la mostaza, la miró e increíblemente la guardó .Hoy lo mismo. Le pasaron un choripan y el chico esta vez rechazó expresamente el aderezo pronunciando un "no"mientras se la ofrecían. Se aburrió.Colmó la cuota. En otra vida,quizás, volverán a ser uno.A su padre le pasó lo mismo con las chirimoyas.Cuando niño,le hicieron comerse dos enteras cuando se dieron cuenta de que era él el que las robaba.
Qué payasada.-

Interrupción del proceso de pastelización

2007-06-04T16:20:00.000-03:00

Lo bueno es que los dioses me han ayudado y se está interrumpiendo este "proceso de pastelización" que empezó allá por al año 2005, en el mes de julio más o menos, y se prolongó todo ese año teniendo su máxima expresión la segunda mitad del 2006, para amainar a principios de este año.
No era yo. Nunca fui yo. No sé qué me pasó. Ok, perdón a todas las personas que dejé de lado.
Pero creo que vuelvo a ser el mismo de siempre,el de antes, lo siento fuerte.
Ha comenzado la etapa final, pronto estaré listo para salir de mi cueva.

2007-06-03T18:55:00.000-03:00

Bueno, sacamos a Harry Truman , que bajaba flotando desde el Independencia.
Le dijimos, ¿qué hay de la guerra?, él dijo: ¡ de buena nos libramos !
Le dijimos, ¿y de la bomba?, ¿lamentas haberlo hecho?
El dijo: pásenme esa botella y ocúpense de sus propios asuntos.

Rompiendo el prototipo

2007-05-17T20:00:00.000-03:00

Realmente no sé que es lo que me gusta tanto de esa canción , pero lo cierto es que puedo escucharla más de diez veces al día y siempre encontraré algo nuevo en ella. Es perfecta.
Ayer estuve en una cicletada urbana. Fue algo espectacular.Literalmente un paseo por-las-calles-de-babilonia.La verdad es que iba sin muchas ganas ya que habia tenido un día algo agitado, pero cuando iba llegando a Plaza Italia quedé sorprendido al ver la cantidad de gente que había llegado.Había de todos los tipos y estratos sociales;personas mayores, con ropa de trabajo, señoras(recuerdo que a una le traté de sacar una foto y me miró feo), jóvenes...no sabía hasta donde llegaba el fenómeno de la chancha. Lo emocionante fue cuando ya empezamos con la cicletada y la gente en la calle miraba alegre y vitoreaba dando ánimo. Aun después de todos los problemas y los malos ratos que han pasado la mayoría de los babilonios aun tenían tiempo para una sonrisa. Y creo que apoyaban por toda esta trillada mierda del Transantiago. Es que yo sentía que sin querer hacía algo por la sociedad. Y digo sin querer porque ayer pensaba que esta cicletada era por los derechos de los ciclistas, de gritos y vítores en contra de la congestión vehicular y la contaminación (algo así como acabemos con el imperio del auto).Y los babilonios, creo, sentían que esto era para protestar por los problemas de movilización.Claro que no faltaron los majaderos automovilistas que, sacando a relucir toda la prepotencia y falsa seguridad que les produce el manejar un atado de fierros , tocaban la bocina irresponsablemente , todo esto a pesar de ir escoltados por los carabineros de la nación(...)Sin ironías. Ellos se portaron bastante bien.
Pero la verdad es que la cicletada era en memoria de todas las personas que han muerto en accidentes de tránsito.Y no es una huevada así no más, porque esta iniciativa parte desde Canadá y ayer empezaba oficialmente en muchas ciudades de Norteamérica y Europa.
Justo ayer pensaba cuando volvía de la universidad, que ya estaba perdiendo la capacidad de asombro y me estaba volviendo cada vez más indiferente, pero con estas actividades siento que no está todo perdido, que hay mucha gente que también se va en bici a sus lugares de trabajo, y que quiere que se le respeten sus derechos, nada más.Luego vendrán las ciclovías y todo eso, pero primero está el derecho a la vida, a la integridad física, que tampoco es una huevada porque está consagrado en la Constitución.
Lo lamentable es que cuando íbamos por la alameda, se me cayeron las pilas de la cámara de fotos, y las que había alcanzado a sacar salieron todas negras, pero bueee...
ahh!! mención honrosa para ese perro que sale ahi en la foto, porque fue capaz de seguirnos todo el trayecto , desde plaza italia, alameda, matucana , san pablo, plaza de armas, merced y plaza italia de vuelta. Estaba vuelto loco!! le ladraba a los autos, siento que nos cuidó. Fue investido como la mascota del evento.

SiGuienDo.--

2007-05-15T14:46:00.000-03:00

La otra vez me pasó de nuevo.Volví a caer en ese pozo maquiavélico-frenético.Es una huevada mental, yo sé, pero a veces Babilonia me aplasta como a un mosquito.Este no es un tiempo para la guerra, es tiempo de paz, y'know.
Tengo un par de rituales celtas, de esos que se hacen con vino y sangre.
No sé por qué los humanos pueden ser lo peor y a la vez lo mejor. Nunca soy lo suficientemente bueno ni tampoco lo suficientemente malo.Supongo que está bien así.Deja que los ángeles vuelen, y deja que los demonios mueran.
Los días de lluvia me agradan, me ponen de buen humor. Esa maldita intolerancia al calor. Cada vez me gusta más el frío,me estoy volviendo una piedra. Debe ser porque me acostumbré al clima ultra agradable de La Serena.Recuerdo cuando volví a Santiago, el calor me abofeteó desagradablemente al bajar del bus.
Hoy en la mañana mi madre hinchaba porque ya llevaba puesta la misma polera por cuatro días.No es que uno quiera ser sucio, ni tampoco es tener una fijación con ponerse algo por cuatro días seguidos.Quizá sea por lata, o bien porque con tantos días, las prendas de vestir adquieren algo de tí.Se les queda pegada tu esencia.Y a uno le gusta sentirse en confianza.
Mientras caminaba por el parque forestal, fumando un cigarro pensaba que Babilonia , después de todo, ha sido bastante conciliadora conmigo.Es más, creo que yo tengo un problema con ella, no-ella-conmigo.Ya sabes, ella no se satisface sin un poco de dolor.Y sí, es verdad, a veces siento que es una verdadera perra.

Por las calles de Babilonia

2007-05-14T19:29:00.000-03:00

Hace algunos años, cuando aun estaba en el colegio, me propuse como una meta de vida escribir un libro en el que relataría historias del sub-mundo urbano, el lado b de la sociedad. Ese libro se llamaría Por las calles de Babilonia.No sé bien por qué elegí ese nombre.Supongo que porque Babilonia simboliza lo decadente. La verdad es que escribi una página ese mismo día y luego me olvidé del proyecto.Aun recuerdo de lo que se trataba.Años después , ya en la universidad, me lancé a relatar historias cortas, la mayoría de mujeres con las que había estado, casi siempre con una cuota correspondiente de alcohol. Tenía un buen turro de páginas en una libretita que perdí cuando me vine de vuelta a Santiago.Pero bueno, al grano, hoy se me ocurrió crear este espacio para revivir ese antiguo anhelo.De ahí el nombre.Creo que los dioses contribuyen a su creación. Ayer hablé con una persona que hace muchos años fue muy especial para mí. Es heavy pensar como las personas van muriendo y naciendo para tí. Cómo en un tiempo alguien fue importante y luego ya se te olvida.
Pero bueno, supongo que así es nuestra raza, y no me molesta.